S CKS

La pelle è diafana e gli occhi assenti.
L'impermeabile è impolverato, i pantaloni macchiati e sbiaditi, la felpa dei Socks ora non è più dei Socks ma dei S cks, e io non so mai se la gente pensa a Sucks o a Socks, anche se so che la gente pensa Sucks di me. Ma io non esisto nel loro mondo e loro non esistono nel mio, e quindi la nostra silenziosa collaborazione viaggia sui binari infiniti dell'indifferenza.
Nella grande piramide sociale, ragazzi, io sono l'ultimo. Sono perfino al di sotto di voi.
Io sono colui che può restare per anche otto ore a fissare la punta della scarpa, sono colui che si abbassa i pantaloni e si fa fottere finché un getto caldo e denso di sperma mi colpisce. Allora so di essermi guadagnato un'altra dose.
Vivo la vita due ore al giorno. Poi, come un pesce rosso, la mia mente si resetta, i recettori degli oppiacei nel mio cervello esplodono, gli allergeni si fanno avanti anche se non sono allergico a nulla, la pelle brucia e prude e vorrei tanto morire ma non posso non posso perchè il braccio fa tanto male per morire per morire ora dovrei essere fatto almeno un'ultima volta prima di crepare è questo il mio desiderio boia voglio farmi no devo farmi la strada muove me o io muovo la strada dormire non è possibile con la luna che non è strafatta il braccio prude e brucia i sintomi l'Astinenza uccide non fatevi di eroina in presenza di orsi o parlamentari il delirio il Moscibecco pompino per dose ora posso sopravvivere ma invece oggi morirò.
Un attimo prima di morire comprendo che il Moscibecco, bastardo, me l'ha fatta alla grandissima. Per usare un termine tecnico lo stronzo mi ha dato una "bomba", l'ultima spada, quello che i pusher usano per liquidare i propri tossici clienti, o dipendenti, come volete.
Mi sono appena infilato nella vena del glande una fottuta siringa di stricnina, sostanza totalmente analoga all'eroina, solamente ti fa il favore di ucciderti subito.
Il mio aspetto, poco dopo, è quello di un morto qualunque, abbandonato a bordo di una strada di periferia qualunque, di fianco ad un emporio di peruviani qualunque, con una faccia qualunque e un rigor mortis qualunque.
La Malattia, la mia Malattia, la vostra Malattia, vivrà per sempre. La mia Malattia è forte, e nessuno, neanche tu, ne è totalmente immune.
La Malattia uccide due volte. La prima volta uccide l'uomo, la seconda uccide il fantasma.
Oggi io sono morto per la seconda volta, io oggi sono libero.